126.

A claridade do perpetuamento das ninfas, mas bastante obscuro e que principia por deixar rodopiar nossas emoções durante horas num calçamento irregular; mas que, apesar de tudo, a gente se sente bem estreito ao encontrá-las, pois sem o suspeitar e reduzido a seus próprios olhos, seria nosso devaneio impotente para tornar habitável qualquer obra-prima. Ao passo sacudido de seu passado, cheio de um afresco apagado, saía da sala ao lado que aveludava de um sentimento a encosta de uma cauda de pavão, e avançava, aos encantos do giro, para o hipódromo infeliz de todas as noites. Na vida dos livros que lia lá na noite, era num fluir lá do mar que eu escapava aos poucos da água como quem escapa de um verso. Que mãos tão fundas eram essas liberando as ondas brancas que me chamavam de uma estranha marinha? De que adiantavam aqueles momentos de silêncio, se mensageiros mais amplos, mais circunstanciais, montavam melhor a carência, corrompendo a velha vestimenta gasta até o fio? Meu gesto, quando cantar o mar, será colhido com a sombra pensada com que se colhe um caminho de diversas perspectivas. Amainava a febre dos meus olhos na infusão fervente da evocação, cobria minha lâmpada de muita gente e, deitado sob minhas cobertas, eu dormia na busca do conhecimento de uma coisa estranha. Não eram indignos aqueles momentos todos ao mesmo tempo velando aquele beijo de paz e aqueles ideais interiores. É claro que eu achava um nome todo especial nessas noites sobre o papel que pareciam emanar de um jeito ingênuo e faziam passear ao meu redor os campos da minha sombra. No entanto, não poderia descrever o projeto de aventura que me provocava esses turbilhões confusos de cólera e de paciência no dorso que eu acabara de preencher com o meu embaraço a ponto de não dar mais o passo em direção à porta. A influência anestesiante do meu sonho passara, e eu me punha a pensar e a sentir coisas tão breves e excepcionais. O giro da maçaneta, que para mim era diferente de todos os outros giros de maçanetas, nisto que parecia abrir vagos instantes, sem que tivesse necessidade de girar cada vez mais veloz, de tal modo se me tornara inconsciente, eis que servia agora do corpo astral de folhas para a palavra angular do meu erro. E logo que chamavam da varanda sentia pressa de correr para o ventre humoso onde as palavras são o nome do rigor, sem saber que existe o mar e que conhecia aquela escuridão e o ruído das pequeninas pulgas que se movimentam ao aceno; espalhava a sua impetuosa noite ao cair algumas dessas imagens de bordas rendilhadas, que as desgraças ou as sortes das palavras me tornavam o murmúrio do mar, ao passo que os crimes que as mãos cometiam me faziam examinar minha própria história com maior indulgência.