Há de ser o trovão estrondoso nos campos do futuro. Frescor das nuvens que viriam, e vêm, não vindo, mas desejam, e se desejam, em cada campina umedecida, trovoada. O rumor seco do trovão ouvido é calor típico. Cresce. Expande-se. O resto disso já é indiferença de mortíferas causas, crescida nos ruídos que hão de se calar nas multidões e campos, estrondosamente.
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