49.

Se o azul tivesse caído, o rosto do primeiro se realizaria. O rastro dos dedos elaboraria as pérolas e os esquecimentos. O próprio granizo da melancolia anunciaria um aceno qualquer. Mas o branco é um lenço vazio nessa despedida. Estou debruçado no azul, sem nenhum rosto. Nas beiradas disso, só rastros. Indecoroso é o aceno que damos assim em benefício da despedida.

No azul comum dos rostos pessoais, o rastro entre dedos adquire a pérola da vida, que cursa tudo isso de alguma maneira. Nesse esquecimento particular, invoca-se acenos e se tenta libertar dos brancos. Faltará muito para que a despedida seja concebida. As palavras só entram pela porta da melancolia, equilibrando os lenços das linguagens para escutar o azul que está no rosto dessas impossibilidades. Apoio minha fronte na vidraça gelada: esta pérola não a encontrei eu num rosto, mas no comum rastro azul e preto. Comprei-a em despedida num aceno junto ao esquecimento, rente aos brancos balançantes dos lenços.

48.

Referem-se às ânforas a roda tardia do espaço. Os outonos se fazem de tardes generosas que solicitam um tempo de areia nos pinheiros autônomos. Os séculos e as estátuas, os anos e as divindades. No fim, o ar cometerá a coluna, retroagindo nos espaços que o silêncio abona quando está capturado pela tarde de uma ânfora que um pinheiro ainda sonha entre o homem e o espírito do homem.

O espaço da roda da ânfora é o silêncio da tarde. Isso ratifica o tempo do outono ao pinheiro. Sonhar, portanto, implica deixar de sonhar um século que tem o gosto de sonhar que todos os anos são infelizes porque ainda deve haver divindade. Há de sonhar a areia dos ares como novas colunas para as nossas mãos de eternas escritas tristes.

47.

Os cais acendem a sua madrugada em todas as pedras. Aqui, os espaços são baços. Mesmo sob a névoa da angústia, seu liso sentimento cintila e fita, como a tristeza do sol. As janelas nos refletem. As saudades nos decoram. No horizonte despi minha madrugada de pedra e sacudi de meus espaços o navio da angústia. Na boca do horizonte a imagem do espelho é visível – é um silêncio uma linha um espaço ao redor das angústias e das pedras, como um vento mais intenso e deslumbrado.

46.

Denominação da náusea, vejo-te independente no espírito. No centro da alma, o volante é a joia do giro que ata as lentidões. Uma manhã brilha e palpita na barra. Os olhos comprimem-se contra o mistério que me separa das chegadas e das partidas, e a memória que reina entre o cais que me percorre. O horizonte fica mais colado quando chove – esse cais deixa-me sentir o navio. A navegação se faz assim em toda a vida do mundo – viajo aquilo que posso fantasiar. O naufrágio escorrega das mãos. O navio da recordação de pedra do cais – sem o espaço que lhe dê uma angústia e sem a névoa que proteste contra seu sentimento. A tristeza atraente naquele sol – a janela da madrugada ainda muda e a saudade ainda sigilosa.

45.

Em vão, o cais absolutamente deserto me obceca como uma manhã, maravilhosamente sozinha, e me impõe todo o verão. Há certamente olhares na barra que não são de indefinições nem de distâncias. Toda esta orla marítima, tão velada, avançada, delimitada pelo fumo e pela manhã, não passa, para o rio, de uma vida vã, cheia até o porto, de barcos pequenos. Dou uma alma a mais na vaga brisa. Adianto-me, como o navio, na distância.

44.

As mãos estremecidas se protegem dos ruídos que irritam os golpes. Nessa significação, dormem as vidas: penso convergente nessa transfusão, nesse desassossego pousado nos cálices. Que importa toda a angústia? Que me importa todo o prazer? Mas que me importa também toda saciedade que chega às asas das chávenas, todos os jogos que nascem e morrem na insubsistência? Os corações ignoram os lugares; eles conduzem os portos: eles os tratam assim. Sou eu a janela e a vigia de uma paisagem? A entrada se ilumina. Dou a cor verde às manhãs. Entro na passagem, no coral. Minha realidade se percebe como o toque e a terra de toda esta viagem que quer convencê-la de que as paisagens a rodeiam.

43.

Os mudos aromas outonais, nos seus lares, averiguam os abismos, olhando as memórias e ditando um estranho abandono nas vidas. Na metade de mim, o cavalo tocou suas forças. Foi então que me lembrei dos enganos e das terras e dos pães amargos das sementeiras. Estava a devastação solenemente posta nos passos e o avesso continuou seu regresso. A vida pouca e demais me fixa e me impõe o escrúpulo espiritual. Algumas inteligências, consanguinidades, são focos dos contatos e dos mistérios das coisas.

42.

Há uma reflexão que te enche o coração em medida, tua substância em duração em sonho de infinito de teus tempos, teu segredo amargo em inconcebíveis segredos. Há um pensamento que entorna um rosto para teu sonho. Tua cara quer regressar quando olhas. Aqueles que sorriem e realizam não correspondem. Estou só. Ouço a voz dos olhos na existência cheia de mútuas necessidades. Impede deuses que veem diante das verdades e são eternos o que descobri, na vida.

41.

Pairando com as asas altas e grotescas, as mãos morrerão, voltando ao forte gosto do mar, inclinando-se nas águas turvas da única tentação espelhada. A explosão da minha cabeça cruza relâmpagos que se combatem. O sal da terra oscila, pintando e apagando os impossíveis. O pássaro sem ar voa com seus justos dispêndios de moedas estranhas. Vento em folhas no silvo das águas que ouço. Reflexão! Curvatura do dorso e dobradura dos dedos. O olhar. O esquecimento. A pequenez da infinidade banhando o ar indispensável. Assim, as mãos, transmutando as sombras arrojadas, avançam como vingadoras opiofágicas, deixando-se com as sombras pensadas no papel, deixando-se com as medidas luzentes nos ombros do mundo.

40.

Traz o coração. Fecha um porto de vigia, chegando com as cheias paisagens da janela. Está assim por todo tombadilho. Simplesmente assim, nada sonha. É como é, vindo por lugares de cofres. As suas entradas querem manhãs nas passagens do coral. Não sabe se soa. Sem hora, acorda na noite verde e cálida. Olho pra vida mais espiritual do meu escrúpulo, concluindo, inteligente, o ponto que nunca pressupus chocar. Reflexão amarga de inconcebível medida mística, enche a substância do coração acabada nos sonhos, entornando sobre os infinitos que se passam a esgotar como se regressassem de fato.

39.

Sinfonia incompatível à sensação do sangue que se anuvia na balbúrdia e tem uma orquestração que faz os crimes e, no espasmo das orgias, vê um mar análogo por estrépitos vendavais. Ao subir no furibundo calor que sonha o espírito das nuvens, antes de haver as poeiras, a lucidez assaltou uma veia de pirata e pirataria. Fugi com os barcos. Tive a marítima impressão que presas vermelhas sofriam, querendo-me no terror ali adiante. Suas loucuras compus nos crimes. E o barco com as minhas gentes é a brisa das nuvens do céu que elas comicham ao longo da irreal alma. E não assalto os elementos que são como um crime. Não vivo mais. Nada, esta espuma. Não rasgo mais. Tropa ao inverso. Jazo na chacina do barco, entre quem abro e quem me abre. Daqui da chacina, estripo o lugar conciso, sangue componente, tragédia dentro do local. O sangue do pirata corre na minha carne sonhada. Sanguínea alma que faz e perde e então acompanha tudo.

38.

Canta, por lá, a sombra da alma e a da ilusão como fuga do descanso. Nesse galope, a estrela além vem com tristeza e ilusão, vagando pelo mundo com a profundeza do sorriso, sorrindo no coração aberto de melodias exaustas, cujo dia raia a voz que foi entornada. Assim, decido dormir inconsolável. Vida. A grande escuridão de instáveis choros sentidos, mãos caladas e noturnas. A fronte iludida que dorme e conta as solidões melodiosas cantando o céu amado dos seres. A tormenta que se pensou atrás do ninguém que sofria na vida da escuridão que dormia na fronte calma que o choro só iludia.

37.

Pensei muito em futuros abertos, seres de abismos, olhos, mãos. A cambaleante alma da visão escondida. Agora somente o gracejo lúgubre poderia expressar-me, mas não as risadas loucas da alma que me sacolejam. Na tristeza horrenda de nossas almas, a saudade não se evoca em recordações, não se evoca em juventude. Sentimos nossas saudades e desmaiamos nossas sensações no contínuo pensamento de uma aridez – sem recordar os cansaços. E assim desconsolava a mudez e um sentimento de saudade me deixava para trás. Tempos evocados giravam – todos os que fui e objetivei e ainda uma subjetividade lembrada da infância. Não parava de correr riscos. Desconsolava a mudez e um sentimento de saudade. Sonhava a distância e o tempo medido. Desfaziam-se em sensações e os espantos sentiam. Passei com uma percepção horrenda na tristeza, pavores bem confrangidos de evocação misteriosa, mãos de tempo que se fechavam nas dores maiores. Figurei o fantasma com sombras, dialogando com a mente e com os lugares visíveis.

36.

Posso criar minha inconsciência profunda: estou louco de me sentir sombrio. A alma se tira pelas poesias. Dá a ciência. O mundo e o sonho na maravilha. Mistério que é. A luz que o sol fazia. O brilho cantando. Entristecido na voz de ave. As mãos vieram descobrir e evitaram as coisas. As mãos penetram no íntimo dos mistérios horrendos, mas estou louco de me sentir sombrio. Passo um sentimento na vida, cujas intensidades sinto na desolação, e eu me confranjo delas e tenho horror de senti-las e esvaio momentos de humanidades, já febris, em todas as tristezas que hão de existir por aqui.

35.

Corajosa poesia proferida e última, no destino da prosa, atirada, bombástica, na página do livro, por pena de ninguém que se esquece dos meus dedos.

34.

Há de ser o trovão estrondoso nos campos do futuro. Frescor das nuvens que viriam, e vêm, não vindo, mas desejam, e se desejam, em cada campina umedecida, trovoada. O rumor seco do trovão ouvido é calor típico. Cresce. Expande-se. O resto disso já é indiferença de mortíferas causas, crescida nos ruídos que hão de se calar nas multidões e campos, estrondosamente.

33.

As coisas parecem seguras. Passo o dia a cantar a mudança ressoada. Afio a pedra no escuro. Irrompo o subterrâneo através da minha própria fumaça ajustada. Depois conto, chamo nas águas do vento as sonolências da manhã. E os portões se abrem de par em par. Despeço-me depois de tantos amores. A força dos sepulcros me converte em dores infantes. Os ninguéns me dobram. Escrevo de maneira juramentada. Ruídos da multidão multicolorida. As mãos, elas mesmas, sempre nos sons da cidade.

32.

Celebrada de amorosas chamas, fala Beatriz. Ensina. Cria Dante, sorrindo.

31.

As mãos fluem na página branca quando luz o dia, vendo os riachos. Assim, as ravinas puras perambulam o som no mistério de cores enroscadas. Cansado, escavo: não há palavra propícia para quem serpenteia e deixa escapulir as vidas da arte. Não há. Na recepção, bebi novamente a gota da juventude. Experimentei na dor a crueldade extrema dos passos. Não havia como levar a palavra. Senti o limite do limite.

30.

Trovões de ansiosos irrompimentos gargalham naquela vida, ali. Palmas nas palmas, sacolejando a goela que saracoteia hálitos. Nasci outro no silêncio daquela meia-noite. Olhei sorrateiro, bem sorrateiro um espelho. Acabei vazio. Vazio de coisas e coisas.