Com o ímpeto daquele que avança em direção a uma muralha de névoa, o seu ritmo não compassa a mansidão, mas o temporal

Lúcio Cardoso (1912 – 1968) foi um escritor corajoso que percorreu uma trajetória literária liberto de idiotismos e tendências, e o livro Crônica da Casa Assassinada, publicado em 1959, atesta isso com bravura.

De longe ainda, através da ramagem, distingui as luzes da Chácara. A fachada, que se ia descobrindo aos poucos ao jogo dessa claridade esbatida — mantida pelo esforço de um gerador deficiente, as luzes esmoreciam com frequência — adquiria um aspecto mortuário.

O magnum opus do escritor descreve a ruína da família Meneses, que, tomada pela ganância, pela ambição, pela inveja e pelo ciúme, termina se devastando. Com uma linguagem metafórica e simbólica, o livro é um romance que, narrado por diversas vozes, anotações, depoimentos e passagens de diários (projeto ousado para o seu tempo), cria, ante os olhos do leitor, uma atmosfera inquietante, intensa, sombria e profundamente psicológica. Com isso, Lúcio Cardoso desbrava o íntimo da psique humana, refletindo o ambiente opressivo da mansão e as sombras que compassam as sensações de cada membro da família.

E eu sou desses que não sabem viver sem exaltação: foi consciente que eu me degradei, porque sentindo-me menor do que os outros, era pelo caminho do martírio que conseguiria elevar-me acima deles, e tornar-me o maior do que todos.

O livro expõe as hipocrisias de uma sociedade que vive de aparências. O interesse é o que sempre está em jogo. Dinheiro, extravagância, controle, influência são algumas armas usadas para se alcançar benefícios próprios, mesmo que isso signifique passar por cima do outro.

Remando contra a maré, Lúcio Cardoso inverte todas as polaridades e sugere ao longo da narrativa que o maior pecado é não experienciar a vida em sua totalidade, furtando-se da possibilidade de compreendê-la em todas as suas dimensões e contrastes. É justamente nesse sentido que desperta grande interesse episódios que se desenrolam em um círculo onde a ideia do pecado é arraigada à moral e ao pensamento religioso.

André, não renegue, assuma o seu pecado, envolva-se nele. Não deixe que os outros o transformem num tormento, não deixe que o destruam pela suposição de que é um pusilânime, um homem que não sabe viver por si próprio. Nada existe de mais autêntico na sua pessoa do que o pecado — sem ele, você seria um morto. Jure, André, jure, como assumirá inteiramente a responsabilidade do mal que está praticando.

A narrativa é recheada de figuras complexas, cada uma arrastando consigo os seus segredos soturnos e os seus pesadelos. Esse ponto de vista desenha o panorama exato da carioca Nina, personagem ambiciosa que foi ludibriada pela aparente fortuna de Valdo Meneses. Assim que toma ciência da real condição do esposo ao chegar à mansão da família em Minas Gerais, Nina resolve abandonar tudo e voltar para o Rio de Janeiro; a sua presença, no entanto, ainda que breve, foi suficiente para abalar todas as estruturas da mansão.

Um dia, no jardim, disse-me que o pecado é quase sempre uma coisa ínfima, um grão de areia, um nada — mas que pode destruir a alma inteira. Ah, Betty, a alma é uma coisa forte, uma força que não se vê, indestrutível. Se uma minúscula parcela de pecado — um nada, um sonho, um desejo mau — pode destruí-la, que não fará uma dose maciça de veneno, uma culpa instilada gota a gota no coração que se quer destruir?

Angustiante, lancinante e encantadora, a leitura de Crônica da Casa Assassinada é uma experiência literária de claustrofobia. À medida em que a Chácara se esfacela ao longo da narrativa, seus cheiros e barulhos submergem com violência. Talvez seja justamente ela, a Chácara – sempre mencionada com inicial maiúscula –, a grande personagem do livro, a matriarca, que, página após página, é encarnada como o ser que concentra e espelha todas as desgraças que acontecem dentro de seus limites. 

A casa é a mesma, mas a ação do tempo é bem mais visível: há outras janelas que não se abrem mais, a pintura passou do verde ao tom escuro, as paredes gretaram-se pelo esforço da chuva e, no jardim, o mato misturou-se as flores.

Desafiador, sensível e cheio de entretons, Crônica da Casa Assassinada é um livro que reivindica dedicação e concentração. É uma experiência que praticamente nos leva à paranoia, fazendo-nos suspeitar de todas as personagens, inclusive daquilo que lemos. É impossível sair ileso dessa jornada, pois, de alguma forma – quer gostemos ou não –, é um livro com o qual estabelecemos diálogos profundos.

Só eu poderia ali penetrar, e tocar o desenho daquela mancha, continente preto alargando-se na cal, abrindo-se como uma teia num dos seus extremos, alongando-se, subindo mais num único traço agudo e rebentando, afinal, como um fogo de artifício que se desfizesse mudo e sem luz.

Bem-vinda ao continente dos frágeis: podes parar de nadar

Na fenda do instante onde a luz se petrifica e o tempo desaba sobre si mesmo, fui varrido para fora do que se poderia chamar de antes. Não houve aviso, não houve prenúncio, apenas o desfiar súbito do tecido invisível que separa o que se espera do que se é. Não foi rito, pois ritos pressupõem consciência, e o que me coube foi o rapto de um desígnio sem escolha. Despertei outro, não porque me tornei, mas porque sempre fora sem saber. Ali, entre o silêncio metálico dos aparelhos e a penumbra que sustém o intervalo entre a súplica e o milagre, meu corpo tocou o teu. Corpo sobre corpo, substância sobre substância, verbo antes de voz, sopro antes de nome — e o mundo se retraiu até caber no exato contorno de um abraço.

Se existe nome para aquilo que escapa a todos os nomes, se há imagem capaz de apreender o informe, que seja esta: eu sustentava o inexprimível entre os braços. O que não se reduz, o que não se dissolve, o que, sendo Um, multiplica-se em Ti. Pequena divindade, espelho lapidado em miniatura, cifra visível do que já era sagrado antes mesmo de haver boca para pronunciá-lo. O ar não me pertenceu, pois já te habitava; o mundo se dissolveu ao redor, pois o centro pulsava em ti. Restamos somente nós num universo que se extinguia para inaugurar-se novo, exato, redimido na justeza de um milagre que não pede testemunhas.

Mas toda luz, ao revelar, fere, e todo saber, ao instaurar-se, esmaga. O terror não veio de fora, mas de dentro — lucidez afiada que atravessa e refaz. Nenhuma mão sustenta este peso senão a que o recebe. Não há como repartir o vértice desta montanha, não há terceiras vozes, não há alívios. Serei eu, apenas eu, e para sempre eu, o nome irreversível que, ao ser pronunciado, chama-te filha. E, se o abismo do compromisso assusta, o amor é vertigem que paira sem medo da queda. Ele não se aprende, não se escolhe, não se dosa; ele é anterior a mim, além de mim, desmedido e inevitável.

Agora, tu, filha — que redesenhas meu rosto no espelho do tempo, que refazes meu ânimo no fôlego de cada amanhecer, que me ensinaste a fé de quem crê sem garantias —, és a órbita onde gravitam todas as esferas da minha substância. És prova de que o amor, em sua natureza última, não é oferta, mas destino; que doar-se não é virtude, mas sentença; que certos vínculos não se extinguem, pois existem antes da matéria e para além dela.

Serás sempre a prioridade. Antes das hesitações, antes das buscas, antes mesmo do eu que um dia fui. És a lei que ordena todas as leis, o eixo invisível que determina o giro das minhas escolhas. Mas há gênese, e dela não se aparta quem sabe que toda colheita pertence ao campo que a gerou. Antes de ti, havia nós, e esse nós precisa ser cultivado como se cultiva a terra: com mãos abertas, com tempo, com a paciência da seiva que sabe que só cresce quem primeiro se afunda. À tua mãe, Priscilla Morandi, raiz e fundamento deste milagre, minha gratidão sem nome. O amor que em nós brotou fez-se constelação, e nos cabe agora mantê-lo vivo para que dele sigamos colhendo eternidades.

Que a bênção recaia sobre aqueles que ouviram o chamado e seguem, com a reverência que o mistério exige, na honra inominável de ser pai.

167.

Destece o linho o pensamento salgado e com ele interroga o bramido crepuscular; sob as pequenas umidades, sentimos o segredo pequeno de seus brancos olhos, esclarecendo o interior da palavra recolhida. Nossa polposa felicidade é o fantasma, se obedecemos ao olhar menor cuja branca dúvida não visa agradar o poeta, mas recordar a ideia que, como a de Orfeu, nossos dias, para avistar precisa antes viajar ao trono de Hades.

Todas as escalas só nos valem de leitura, lentíssima tarde dos anos avistados, e onde, se tudo andar derramado, poderemos morrer do antigo e monótono remendo que a cada monstro se ampara e se escorre de nossos dedos. Densidade côncava acima os dias. O ar zumbe nos panos da infância. Para fixar-me, devo me consumir e sonhar entre os vegetais anos felizes cujas mesas são crepúsculos, e o funcionamento embebido.

Nessas paredes apenas o verão germinado. Nosso antigo papel, redes construídas. Alegra-nos pensar que somos palavras pousadas, sangue e amor alastrados. E assim chamamos uma outra vez, curvados, o esquecimento de ninguém.

166.

A natureza começava a repintar na tristeza o crepúsculo do dia consumido na vida. Os choros, com as mãos no tempo, coroavam os monstros. Do pano de um dos poetas, o pensamento observava a umidade, e a evaporação se derrama como um pouso de pinhais.

Que pensamento imóvel aquele que o choro antigo contempla. A embebida cidade torna-se lida; os poetas acabaram de ser criados, quando a antiga reta dos anos vem devolver o musgo ao envelhecido mar que existe entre as flutuações. Eis que ele decifra novamente o que vê. Um papel curvado canta. O mar é o pó. O nome da rosa é uma feliz lua. Todas estas cartas são um olhar. O pouso dessas galerias é mais espantado que as infâncias germinadas da mais desatada sombra.

165.

Continuam consumindo os lápis de carvão, sol branco em noturno oceano com cegos rostos ou com a infância, essa fixa vela. Quando a pertencida rua é caiada nos olhos do corpo, voltam à sua sílaba, vegetal e iluminada, ao seu linho e ao seu silêncio. Perduram em imóveis flores, em um modo de esconder, no mar do poeta, da risca, do remendo, em reduzidas felicidades e em alastrados nomes. Na sonhada ideia do papel quando o sol escreve o poeta.

O ar, o verão, o dia, a embarcada água, as recolhidas físicas que não lerão as extintas cerejas que me restam, o meio-dia e o dragão, um olhar e em suas palavras a magoada palavra, palavra de uma folha sem dúvida aérea e já branca, o debruçado receio pequeno em que arde um imóvel som. Quantos poemas, luas, papéis, lutas, veias, linhas, nos servem como embebidas cidades, desaparecidas e loucamente bordadas. Durarão, todos estes poemas, para além do nosso abandono.

164.

Deixo-o na sombra, com esses mortos diurnos que buscou o mago. Que de todos os mortos de seu dicionário este perdure, numeroso e gris. Avança pela sombra a loucura da eternidade e do cristal. O minucioso instrumento espreita opiofágico. Como uma gravura, a peça vai em pó. Está no espelho, com o ouro do rei. Mágico, deixa-o com sua outra pena e quase não tocado pelo fio.

***

Sou, mas sou também a água, a pena, a água da sombra e do morto. Sou uma confusa linha e o cone que deteve os minutos da eternidade. Volto ao mundo do poema, onde nunca estive, ao mundo do poema, espada mágica. Ouves-me, sândalo ou repetição fortuita, ou não ouves na terra de cristal o bispo invulnerável? Buscas nos numerosos destinos o severo mundo do acaso, a peça que plantaste no abismo, o pó e, no ponto, o mago e os seus gostos. Imagino-te gradual, um pouco côncavo.

163.

Para mim não é verdade que o poema tenha começado. Julgo-o tão infecundo como a brisa e o gesto. Uma flor perfumou com rigor as mãos. O brilho se aprofundou aos toques. As tormentas compartiram uma lamentação marítima. Só faltou uma coisa: a aspereza da dobra.

O injusto galho salvava a noite com sua enquadrada aparição, sua escuridão e seu copo. O mundo bravo já opinava o medo. Uma madeira mandava vento no muro. Uma tristeza arruinada como consternação de surpresa brilhou e no frio da noite conversaram um mundo. A tristeza arruinada floresceu numa contorção, já canção alta, já decadente e mundana.

Um choro sobre a mesa, mas na água da caverna, presenciados bosques, liquidezes e transparências. Um choro virgem que persiste na dor: vento, nuvem, instante, realidade. Fincaram os injustos galhos na virgindade, dormiram em gesto. Dizem que na caverna, mas são instantes rigorosos na tela do quadro. Foi um choro sobre a mesa e na dor: contorção de mundos.

O certo é que mil mortes arribaram pelo vento que tinha infecundas nuvens de tormenta, povoados bosques e mundos e águas dobradas que enlouquecem o corpo da escrita. Pensando bem na decadência, suponhamos que o copo era madeira então como aparições reais com sua ruína de dor para marcar o medo em que a escuridão jejuou e as mãos comeram.

E foi por este mundo de tristeza e de brilho que as lamentações vieram-me afundar a aspereza. Iriam balançando os poemas do vento entre a liquidez do mar noturno.

162.

Pela quentura do sol, ondulação cujo imóvel gesto possuo, cuja natureza não abarcamos, há na consumação uma força poética até a germinação, uma física força que não estou destinado a rever, mas que me espera nesta sujeira com as veias de um bicho nas sanguíneas coisas do dia leve de luas transparentes, noturnas, em danças de papel.

A linha gasta as cidades; nossos terrores estão morrendo na agonia, formosamente. E a antiguidade, o fogo, a terra está sob os assombros marítimos da tarde e o resplendor do dia nos dará um sonho mais para a cosmogonia e violentos acasos da lua para merecer devagar e coisa tecida sobre o abismo que volta e o elemento que da ventosa visão nos livra: o olhar da fogueira.

Comovem-me os brancos funcionamentos que em nova salvação de lápis se perdem – luminosidade de águas, de terra, de montanha entre montanha – em pousos iluminados que foram o dia e o sal da voz para o fantasma. Sei que toda nuvem, apesar da emoção, é da imobilidade do poeta, reunida ao redor do mundo: da mesa, reunida para sua extinta ideia na onda.

Branda a vida, no princípio do ar, chego ao impulso e ao desabrochar e à marítima manhã que busco e me recebem tinteiros de poetas ao carvão que participaram das densidades dos círculos, e nivelamos o meio-dia num prazer aquático que dá para a flor – flor que está sob as ilhas e na monstruosa solidão – e dizemos, porque a luta é de papel, folhas de sonho, e somos nomeados e mortos no papel e a palavra assustada mede fixações azuis.

Para a evaporação que gravita em percepção caminho pelas palavras múltiplas como utilidades, pelo botão desenhado do meio-dia, sem mais pássaro salino que as recolhidas vozes do céu juntas às nervosas corridas e algum vento consumado no verão.

161.

Gosto quando te entregas porque estás como atuante e me invades sem tristeza – minhas mãos te forjam. É como se tivessem essas tuas flechas voado para colinas distantes, como se houvesse um caminho lacrado o teu púbis. Como as alvuras estão repletas de tuas coxas, repletas de tuas coxas, dos saltos do teu corpo te irradias. Amor de pássaros, sou igual às tuas coxas e me assemelho às ânsias das tuas fugas. Gosto quando te entregas e estás com sede. Como se te doesse, amor em pelos. E persistes em infiltração. Minhas mãos te firmam. Deixa-me que me entrego em teu mundo indeciso. Deixa-me que te viaje também em teu mundo fundo como uma voz, eterno como um filho. Tu és igual aos olhos, infinito e gracioso. Teu mundo é sem limites, tão ávido e branco. Gosto quando te entregas porque estás atuante – selvagem e noturna como se tivesses se ausentado. O corpo então e uma só hora bastam. E estou no túnel, fatigado por não ter sido em tuas terras.

160.

As grutas lavram no líquido os desenhos, e o vermelho que morre é caminho e água. Os pousos e os olhos que empalidecem na balança quase não existem para a fuga que está sonhando uma mudez. Não o turba a linha, esse mar no surgimento do mundo, nem o toque do silêncio. Livre da rouquidão e do olhar, lavra um palácio, o deslumbramento do mundo que é todos seus espantos.

E continuam escorando as tempestades, claridades em cristais com vibração ou com respeito, esse outro sagrado. Quando o serviço é tempo no centro dos magos, voltam à sua casta, à sua música e à sua vida. Perduram em imensidão, na fórmula constelada, num espírito, num ninguém, em bênção e em venerandos. Num fluído de encanto quando um mestre embravece o mistério.

159.

Ele fecha o livro da estranha espera e sai em busca do homem e do touro. A tarde já exalta o abarcado crepúsculo de pedra. Em direção ao fundo do segredo atrás das portas, caminha pelo centro do horror como agora pela anversa maranha dentro da espera de quem escreve a forma sem fim. Li os livros dele e outros compus com o universal rigor que o murado caminho da existência não apagará. Ele me concedeu o que é dado saber ao interminável destino. Por todos os cantos, anda a outra pluralidade do negrume. Não vivi por lá. Quisera ser tudo isso de novo.

158.

Pois do destino do universo ninguém sabe. Ninguém testemunha pelo reverso da porta. E, no entanto, sempre escolhemos uma investida dentro da existência: não só para escrever no interminável anverso da pluralidade, mas para algo que pulsa em nós como a espera rigorosa da fera, fora disso, que tem necessidade de que sejamos, na pedra, o juízo artístico da forma do outro. Companheiro no caminho de maranha ao centro do alcácer, a mesma perda que está doravante abarcada no extremo segredo do horror. Onde buscar o crepúsculo ao fim do negrume para o qual não há nunca a espera do homem ante o muro de ferro?

157.

No cabo curvo, a morte dirige os dias de solidão. A fadiga demora nos caminhos até as ânsias, no outro homem em que se odeiam monótonas redes. Dentro irradiam circulares sombras. Usura côncava, aérea busca, retas galerias, Zeus esquecido, anos pálidos e bramidos desatados. Quando a morte tiver ido, quando o temor tiver decifrado Hades, certamente o sangue não terá cessado a desolação. No pó se acendeu esta tarde cujo eco é agora toda a espera. Como as pedras, este rastro é secreto.

156.

Na terra de Marco Polo estão os sonhos do novo mundo, desde aquela transformada terra desenhada a oeste – em que um paradisíaco tempo prefixou as navegações e o diário de bordo – até a sabedoria em que a mágica vida da vida viajante retorne à sua utopia, que é o próprio Marco Polo, e se apague em Cristóvão Colombo, o aventureiro, o próprio relato, que é agora um declínio místico. Entre a raridade e o toque está a agulha da palavra. De dentro do livro vejo em narrativa os encantamentos do mapa de Toscanelli, leitura descoberta, ideia e mapa. Dá-me fôlego e coragem para navegar sem rumo à terra de tetos dourados.

155.

Acaso do olhar, tecidas terras, sonhos mitológicos, à violência os dias se assemelham ao assombro dos dias. A cosmogonia antiga do tempo escava e faz saltar a visão do resplendor do mar. O mar e o vento. Da fogueira fugiam tardes, e o elemento infiltrava coisas na agonia marítima. Para sobreviver forjei o abismo com fogo, lua entre os pilares e terror nas formosuras.

154.

Assim faço o círculo do sol, tomando o meio-dia branco, entre a noite que conserva a imobilidade do sal do poeta e o nome extraído de algum papel germinado. Quer seja a urina a reanimar o útil dia ou se é a natureza da manhã consumada, eis aqui o susto da ideia na fixação do aquático lápis – com o gesto da água que constata que o princípio do sangue e da consumação fantasma com uma palavra quase bicho, ou simplesmente mortífera na física da lua, encontra, na linha, mundo.

153.

É o prazer múltiplo, girando, e tudo o que é desabrochado se desliga no voo dos pássaros; toda luminosidade do pássaro se separa enfim com o meio-dia; o sol e as vozes vão formar em volta do vento um impulso de terra e botões. Vede, girando, a solidão, graças ao céu e ao mar, e pela ondulação, é nervosa o bastante para alterar como um sopro, rápido e leve, o azul das montanhas do que jamais conseguiu a rubra ilha com suas vozes e transparências.

152.

O encanto está sem espíritos; o tempo, sagrado;

Dançam as vidas sob músicas abençoadas,

Vestem, a imensidão das castas e os magos círculos,

Das fórmulas da vida a festa transparece,

De respeito são os venerandos que os símbolos fazem erguer

Em torno a seus mestres ainda não desabrochados do mistério;

Tais como o centro de constelações de um só tombo,

Os serviços, cosmos, o fluir de vibrações tempestuosas,

Como o de ninguém é cristalino no conjurar dessa música.

***

O tempo dos mestres. O centro do círculo. O encanto ilimitado. A clara imensidão das castas. O tombo do cosmo de ninguém. A fórmula da vida. A festa cristalina dos espíritos. A abençoada constelação de músicas. O conjurar sagrado dos venerandos. A vibração do serviço tempestuoso. O fluir da vida na música. O mistério dos símbolos com magos respeitos.

***

O cosmo da vida ergue o espírito a seu mestre, e o fluir da imensidão invade a constelação. Perdi a fórmula da casta, da claridade, do encanto do símbolo. A tempestade do mago rege o serviço enquanto recomeço em cada cristal. Por isso, trouxe comigo o centro da sagrada vida. Ali se erguia tombado o respeito da música. E ouvi a música vibrada no ilimitado. Ninguém. É esse o conjuramento a que regresso na festa dos venerandos, no centro do tempo, no mistério dos tombamentos. Ninguém escuta a tempestade enquanto o conjurar da vibração me desaltera e sacia ao encanto dos espíritos. A vida é como uma fórmula que me atravessa. E, sobre o cosmo, sobre o cristal e sobre a bênção, escrevo símbolos circulares. Neste serviço recomeço a música dos magos.

151.

Já não podia ver o clarão dos olhos; apenas avistava o oxigênio dos essênios, esbranquiçados como se fossem torres, e os declínios, que pareciam sóis morrendo por cima dos púrpuras. A evocação estava muito viva e o ônix formava tragédias de gerânio. Os assassinos no dia eram anulados pela leveza das crueldades e o corcel só via as tragédias muito rubras na sombra do gênio e os sangues a cair velozmente como lembranças recolhidas, que naquele voo tinha mais de um ocaso de crescimento.

150.

Uma carena sulcada de geográfica onda me guia de desatino em desatino. Eis o fado e o nauta transpassados pela ira. Penúria de afundar na aventura convulsiva da ousadia, penúria de ouvir o que nem no mar Odisseu ousara ouvir. Deslizam os destinos cercados de cores e esconjuros destinados. Atravesso, circum-soando, cicatrizes de bronze, e a convexidade da nave paira proibida sobre os olhos. Carnes de armadura e peito suportam resumo e missão. Os elmos rodeiam o repelido avesso de Prometeu, onde as sereias tocam as mãos passadas de Troia.

E abro os fogos na coluna onde fogem de mim os miolos do caos. Amargores e vômitos suportam e desenham a medida das fraturas de Poseidon. O sal dos ouvidos de Penélope escorre vinho e teia. Este vigilante é igual à consolação da serenidade e aqui venho viver o que jamais se viveu. Os deuses tornaram-se espelhos sem paz. Sirvo para que as humanidades se vejam a cada porta. E eis que entro na torre sem fronteiras e sem homens. De cantos e de vigílias são os transfinitos e as aventuras. Eu queria pousar como espirro sobre a ceia a minha glória neste naufrágio.

Quereria que o oceano contivesse para sempre o fósforo do arcano devorador. Aqui uma sigla de partida multiardilosa e de toque irrompe aos lances e surge ultrassom. Mas já no extremo interdito o pranto rodeia a sereia. A quilha dos guerreiros é como um peplo. A cadela recorta os fins redondos do véu de Poseidon. Tudo está nos limites e obscuro. Nas águas queria chorar os sinais premeditados com a desmesura contra as infinidades.

Os corações atravessam o Éden e caminham para além de todos os fados. Vou ficando igual à rasura da qual Odisseu diz ser apenas lenda. Os crânios estão se deslumbrando em torvelinho. Quem trouxe finalmente Penélope a este lugar? Ressoa a lança ao sopro do extracéu e o mar se retirando deixou pervasivo o instante dos deuses e de Odisseu. Ao passo do ponto, ao passo do lacre das Moiras e de Thánatos, no sigilo do osso, no sigilo da escuridão pousa a onda alta do além-retorno. Hercúleos surgem os extremos mares.

A conspiração pousa sobre o regaço. E, entre os escarcéus erguidos num aportar de viagem que é talvez ali o passar do abismo onde o céu de Helena com os enigmas é medido, fagulha a fagulha, quase me cega Ítaca como um transgredir olhado na morte. Mas logo os terrenos contemplados em sua noite diluem a carnagem e eu mergulho declinando em périplo os paraísos. Porém o além-memória não é só antiguidade, mas também desatino.

E assim, de sulco em sulco, vejo o nascimento e a criação do mundo. Uma mão passa. Infinita, a glória recorta humanidades e geografias. É tudo igual a um fado resumido. Sem dúvida, um amargo vinho nos pede amargas lendas. Porém é tão sulcado o passo e tão vigilante a aventura que eu, caótico, encosto a nave no mar das viagens escritas como uma partida.