Chorar é destacarmos outras sementes interiormente. Por isso, a porta é o destino – é despedirmo-nos da primavera. Num daqueles dias, o semblante se perdeu de sua afabilidade. Recebeu o verão quando o vento pareceu se desenhar. À medida que alguns termos ficavam na brevidade, segundo seus instantes, as luzes se detinham com mais frequência no céu e em áureo tom. Mas eis a clareza: numa daquelas naturezas, apareceram as eternidades, atravessando-o muito mais. Naquelas sombras seguintes, não desejava contar as mortes últimas daquelas eternidades, nem as estrofes do tempo delas, nem caminhar com a posse de uma vida qualquer. Quis, somente, multiplicar as eternidades para cada coisa que brilhava e morava. A tela esperou, as memórias fecharam o branco, e ele jamais teve o corpo de gemer. Por esse motivo igualou, infinitamente, as eternidades. Conheceu a inscrição do fundo e uma imaginada voz. Repleto, igualou todas as eternidades e, em suas variações, se deu a página de modo a esfolhar-se de longe.
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