Está correto? Será? No volante acelerado, sacudida está a nitidez. Após o chamamento, realizavam-se as épocas. Músculos profundamente esverdeados. Incorruptíveis e caóticos, os braços tumultuam. Ordenação bailarina dos navios. Teus cavalos sacolejam. Crinas, tuas crinas! Criaste para ti um povo. Tu és a cor que se desprendeu da cor. Antiguidade mais noturna. Estás sem palavras. Qual manto te dispôs? Na parede derruba-se a estátua. Porcelanada, deita-se, assim, aquela nuvem. As esmeraldas se enfastiam no junco. Os cílios se tocam em mudas páginas. Os silêncios ancorados de raro tédio. Os lenços do mastro. Amolas para ti o punhal. Aguçada arma. O sangue escolhe a lâmina. O leme. Há de declinar o dia de estar triste, ainda e ainda.
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